lunes, 22 de diciembre de 2014

PALABRAS NEGRAS



























Hay palabras
que germinan solas
en el aire.
Huelen al pronunciarlas,
esponjan al que las dice,
fermentan 
sobre el oyente
y sus pupilas se dilatan.
De levadura a podredumbre
solo hay un puñado de fonemas,
lágrimas,
cuerpos cavernosos, 
arena y sangre.
Una suerte
de ilusiones
rotas en sarcasmo negro.


Imagen: Chema Madoz


viernes, 5 de diciembre de 2014

PÁJAROS


















       "Soy un nido de ceniza
     adonde acuden los pájaros
     para buscar el maná de la sombra(...)"
         Leopoldo María Panero

Se levantó la tapa
de los sesos
para volar
con su bandada
de pájaros.
Y resplandeció la sombra.


Imagen: Erkin Demir



lunes, 10 de noviembre de 2014

HOMBRE























En un manto-precipicio
se intercalan
humores esenciales,
restos
de ADN desleídos 
sobre la gruta
de un filósofo antepasado, 
el bien y el mal 
hechos carne y audacia,
el vino que ciñe
cinturas con alientos,
palabras de barro
templando la piel
del hombre
creado
para
deleite 
de una mujer gato.
Afuera
tempestades.
Aquí
sopla el verano.


Imagen: Yoga. Alexander Pilnick.



viernes, 31 de octubre de 2014

POEMA EN BLANCO
























Quería escribir
un poema de nieve
que derramara belleza fría
en tu cuello o en tus ojos
de lector cualquiera
que tropieza por casualidad 
entre estas letras.
Por ejemplo, 
un poema al café,
o a un gato,
o a un atardecer lleno de vetas.
Pero nada más coger el lápiz
me traicionan los fluidos,
me mancho de sangre
las manos
y cuando me quiero dar cuenta,
lanzo piedras,
grito,
o lo que es peor,
me quito la ropa
que hay debajo de los huesos
y me incrusto
en el barro, quedando expuesta.
Yo solo quería escribir blanco,
limpio,
un poema al café
o a un gato,
o a un atardecer cualquiera veteado.


Imagen: Haystacks in the Snow. Franz Marc.

miércoles, 8 de octubre de 2014

MENOS ES MÁS







Recortarte la boca,

meterla en un sobre
con matasellos
de arándano 
y destino
al fin de los incendios;
allá donde los móviles 
no se han inventado
y sobrevive
la saliva
sin whatsapp.
Recicla la queja 
en arte
o en un ministro 
inmune y desechable.


Imagen: Mentalgassi. Street art. Berlín.






lunes, 29 de septiembre de 2014

DIETA BLANDA O DURA
































Hay letras como plumas
y no soporto las cosquillas.
Hay letras malolientes;
alguno abre el contenedor 
y muestra sus desechos
pero la deformidad 
no es en sí valor bastante.
Hay letras lúbricas 
que resbalan gélidas 
si no estás en la onda adecuada.
Silencios precocinados,
frases en lata, refranes,
sentencias de azucarillo.
Nos nutrimos
tan pobremente,
de dieta rápida
de letras-basura
que hoy contribuyo
a esta sequedad colectiva
de cerebro
con un minuto de silencio.
(...)
Feliz digestión.

Imagen: Andy Warhol. Campbell's Soup Can.

miércoles, 3 de septiembre de 2014

PAZ




















Aspiro, inspiro,
aspiro...
Aspiro a la paz.
No paz-muerte,
no paz-distancia,
no paz-silencio.
Paz en un alambre,

paz entre las uñas,
descalza de andar por casa.
De fuera a dentro

y de dentro a fuera,
como un canto de niños
en el patio del 
colegio.
Como un diapasón
blanco.
Porque pintan a la paz
de blanco,

encalada, cáustica, arrecife;
mundial o interior la pintan,
y es mentira, esa de color cebra, horizonte,
esencial, utopía.
No sirve la paz-soledad,
no paz-cementerio.
Paz descolorida, aguamar.

Paz-desgarro,
sin olivo, sin pájaros.
Desnuda paz,
vida 
paz.
Aspiro.

Imagen:http://www.courtneymattison.com/Courtney_Mattison/home.html

martes, 22 de julio de 2014

NO VOLVERÉ A SER ÁRBOL



























No volveré a ser árbol.
No volveré a ser árbol.
Azul silencio
agitado de pájaros.
Raíces de arena.
No volveré a ser árbol.
No más resina llorando cortezas.
Árbol va.


Imagen: Intentionally lost. K.W.Giantonio.

martes, 15 de julio de 2014

ETERNAL FLAME









¡Me llevan los demonios!
Llévame a la guindilla del mar
en una cazuela
aderezada de humo.
El verano ya no es lo que era.
Abrásame fuerte.
-Líquida,
dice la vela.
Derrítase en paz.





domingo, 29 de junio de 2014

ASPAVIENTOS
























                Cuando tengas ganas de morirte
                no alborotes tanto: muérete 
                y ya.

                               Jaime Sabines


No me gustan los aspavientos.
No me gustan los aspavientos.
Aspa-vientos, aspa-vientos, aspa-vientos.
¡Aspavientos!
Muérete y ya.


Imagen: evwind.com

lunes, 16 de junio de 2014

EN LA RED






























Ruido-silencio-ruido.
Vísceras cacofónicas.
Caracteres y ojos
en internet.



Imagen: Andrew Zonzini

martes, 10 de junio de 2014

TIBIA





















Mas porque eres tibio, y no frío ni caliente, te vomitaré de mi boca.
Apocalipsis 3:16.

No hay nada peor
que no ser
ni joven, ni vieja,
ni feliz, ni desesperada,
ni oscura, ni brillante,
ni dulce, ni amarga,
ni sal, ni aceite,
ni espiritual, ni obtusa,
ni colmada, ni hueca,
ni morena, ni rubia,
ni verdugo, ni víctima,
ni suspiro, ni grito,
ni marginada, ni corriente,
ni real, ni mentira,
ni sola, ni acompañada.
Tibia.
Neutra.
Transparente.
Que no templada.


Imagen: Allinonel. Marie O'Connor

lunes, 9 de junio de 2014

INÚTILES





























Los poemas
son
de materia inútil,
que cree aprisionar
el agua del tiempo.
Retazos de vida
o sueño,
fotogramas
que nacen muertos.

Imagen: The falling man. Richard Drew. 11/9/2001.

domingo, 18 de mayo de 2014

MENTIRA


















Mentira son

la guerra, los armisticios, la paz,
el karma,
la justicia divina,
el reloj,
las elecciones,
las erecciones,
el holocausto,
el amor.
El hambre y el solomillo
son inventos para carpantas
de mercadona.
No existen los viajes astrales,
las alas de murciélago,
el regreso al futuro,
los vuelos low cost.
El planeta tierra no es verde 
ni azul,
el dinero no existe,
-falta o sobra o es falso-,
como el tiempo,
la belleza,
la enfermedad.
Hay un engranaje inmundo,
pozo negro
donde todo
asoma y cae.
Se retuerce cada tuerca,
brizna
de muerte y luz.
Son mentira.
Emociones,
química,
humanidad.


Imagen: Cesar del Valle. Balance exercises.



viernes, 9 de mayo de 2014

EL PELO ROJO


























El pelo rojo
los ojos grandes
la sangre verde
las uñas cortas

para incendiarte mejor.


Imagen: Malcolm T. Liepke.






martes, 29 de abril de 2014

MEDIAS TINTAS



















Las medias tintas,
para los 
calamares.
Yo me quito
las medias
para ti.
Los desnudos
en tinta
no son de azúcar;
muerden
y duelen,
como el hielo
quema.

Imagen: Beth Galton. The series of texture.

jueves, 17 de abril de 2014

WORLD


























El mundo,
licor de alta graduación,
tiene el tamaño
que tú eliges.


Imagen: Etam Cru. Moonshine. 2013. (Street art).

lunes, 31 de marzo de 2014

POESÍA SON




















Me aburren 
los que enarbolan
la poesía
en sus vidas,
mientras excitados
ensalzan y acotan 
qué es un poema.
Banderas, credos,
o inventos.
Tan equivocados
como cualquiera,
con más letras
o menos.


Imagen: Joan Brossa. Paleta-poema. (Poema objeto). 1989.

miércoles, 12 de marzo de 2014

PIÉRDETE




















No puedo comprar
un bosque
para perderte
ni una alameda
de hojas de papel.
Tampoco se alquila 
la cima suficiente.
En cambio, 
te propongo especular
sobre tu territorio,
obtener resinas
licuadas en la corteza
de tu cuerpo,
deshojarte al sol

y condensarnos
desnudos
como yemas nuevas
vulnerables
a la vida.
Piérdete
conmigo.
Seamos bosque.



Imagen: Georges Braque. Le Park at Carrières-Saint-Denis. 1909.

domingo, 16 de febrero de 2014

MOTA DE POLVO










No es fácil 
ser polvo,
sobrevivir 
sin odiar 
a los cepillos
porque es su naturaleza
barrer
y ser polvo
no entra 
en las pautas.
No es sencillo 
desangrarse
como polvo
pagando tasas
a los plumeros.
No es fácil 
evaporarse
en tus brazos
en un polvo
y salir 
limpia
de trazas
de tu ser
polvo,
mota,
nada.




Imagen: Nocolas de Stael. Stael Nu couche bleu. 1955.

sábado, 1 de febrero de 2014

VÍSTETE


















-¿Qué miras?
-me dices 
mientras te vistes
despreocupadamente
y retengo tu pene y tu torso
en este vaho templado
que quedará conmigo
cuando te hayas ido.
Otra vez.


Imagen: Mr. Chair.  Soojin Hyun (Design Mong Studio) y Sangho Park (VIN & Co.) 

sábado, 25 de enero de 2014

CUENTO INFANTIL






























Érase una vez
un mundo de palabras.
Las había con botones, 
azules, tiernas,
hirientes, rotas...
Con ellas hice mi casa.
Hasta que un día,
como en todos los cuentos,
vino el lobo y sopló,
y el viento se las llevó.
Quedé de nuevo desnuda
en morada sin muros,
expuesta a municiones y mareas,
como ave migratoria
en vuelo rasante y abierto.


Imagen: Cristie Henry - Gingerly Relinquishing The Night’s Long Journey       

DENTRO




















Agua de mar,
espuma,
pájaros,
un precipicio,
una alambrada,
calles llenas de gente,
silencio,
sal, 
el color negro,
todo
entre tripas
y corazón.


Imagen: Henrique Oliveira.




viernes, 10 de enero de 2014

NO-POEMA









































Toda
escalera
de letras
no es un poema.
Aunque sea
un andamio
que uses
para ver 
a lo lejos.
O para tirarte
en plancha
salpicando
con tus restos.



Imagen: Eduardo Arroyo. Vestido bajando una escalera.

miércoles, 8 de enero de 2014

EL DISCURSO DEL NO-REY




Se espera de cada ciudadano
que seamos recortables,
seres planos con solapas blancas,
cromos antiguos,
desmontables,
pachwock.
En las células 
llevamos escrita
la propiedad conmutativa
y somos felices siempre,
con abundancia o faltas.
A estas grandezas
de nuestro pueblo, 
ahora se les llama
reinventarse,
adaptación al cambio,
resiliencia,
o mortadela de pavo.
Lo vintage arrasa;
borrar unas décadas
de un plumazo.
Política antiaging,
porque lo natural
es cuidarse
del mercado
y morir de asco.



Imagen: Recortes Ilusión. Años 60.



martes, 7 de enero de 2014

PROBANDO






Caldo de versos. 
Espumar adjetivos
hasta alcanzar el vértigo.


Imagen: José Antonio Martínez Cela. Agua II.


sábado, 4 de enero de 2014

CINCO Y CUARTO A.M.


B




La noche muda el color
de los desperdicios
en las calles neuronales.
A las cinco y cuarto a.m.
no hay salida con luz.
La metamorfosis
lunática
plaga
un caparazón negro
que se deshace
con los rayos
del sol.
¿Cómo puedes
sentirte
insecto
y al poco
energía 
afanosa por engullir
planetas?
Te crees la polla,
en esa doble vertiente
de ave fénix
feroz y ruborizada.




Imagen: Adolph Gottlieb. Blues. 1962.